In der Nacht vor Maritas neunundvierzigstem Geburtstag, vor zwei Monaten etwa, hatte ein Trockenblitz die Gelbkiefer, die bis dahin ihr Grundstück markiert hatte, zerstört. Trockenblitz, hatte sie in dem Moment gedacht. Wie absurd. Jetzt war Elliot in Trier, in ihrer Geburtsstadt, die sie in seinem Alter damals mit wehenden Fahnen verlassen hatte, und es ging ihm auch noch gut dort. Alles, was sie bis hierhin erreicht hatte, schien sich in einer Schleife zu befinden. Hierhin. Dahin. Hierhin. Und wieder dahin.


„Trockenblitz schlägt in Kirchturm ein“ hatte Rosa neulich am Zeitungskiosk gelesen.
Das ist doch mal was, hatte sie gedacht, und für einen Moment bester Laune im Waschkeller die Musik aufgedreht

In der Nacht vor Maritas neunundvierzigstem Geburtstag hatte ein Trockenblitz in die Gelbkiefer eingeschlagen. Trockenblitz, hatte sie in dem Moment gedacht. Wie absurd. Alles, was sie bis hierhin erreicht hatte, schien sich in einer Schleife zu befinden. Hierhin. Dahin. Hierhin. Und wieder dahin.

„Trockenblitz schlägt in Kirchturm ein“ hatte Rosa neulich am Zeitungskiosk gelesen.
Das ist doch mal was, hatte sie gedacht, und für einen Moment bester Laune im Waschkeller die Musik aufgedreht